Une courtière avide d’argent, et de rien d’autre.
Un petit ami bobo avant l’heure.
Un singe anciennement cambrioleur de pierres précieuses, régénéré (et religieux).
Une voyante qui rentre son gros corps dans une voiture minuscule.
Un ancien pro du courtage revenant de Tombouctou, le cheveu long et gras, la veste en peau de bête, et le regard malicieux.
Et un krach boursier.
Un singe en fugue.
Un petit ami angoissé.
Une amie tireuse de tarot évaporée.
Des avances rentre-dedans presque en finesse d’un crocodile dundee sur le retour. (suite…)
Histoire une nouvelle acadabrantesque : un agent de la CIA, qui a un peu pour philosophie de vie de rire de tout, de se faire une joie d’un maximum de choses, et de foncer droit à l’aventure lorsqu’elle se présente.
Switters voue un amour fantasmé pour sa demie sœur de 15 ans, ne supporte pas la vividité des choses, boit d’un levé de coude franc, part dans des dithyrambes à se décalquer quelques bulbes, à une grand-mère qui refuse d’être appelée comme telle et est une hackeuse loufoque un poil acariâtre quand on l’emmerde, est curieux de tout et prêt à partir dans n’importe quelle aventure, pourvu qu’elle lui permette de ne pas rester en place. (suite…)
Ce livre est une plongée impressionnante au cœur des États-Unis. J’en ai pris plein les yeux, les oreilles, les pieds et les pouces.
L’histoire de cette fille, qui, puisqu’elle a des pouces immenses, décide de vivre « selon eux » et donc de passer sa vie à faire du stop, passer sa vie en mouvement.
Tom Robbins s’intéresse alors aux rencontres, aux transformations, à l’évolution des personnalités selon leur environnement, selon ce qu’ils ont eu à la naissance et ce qu’ils en ont fait. (suite…)
Montana.
Petite ville de Great Falls.
Lucy est frondeuse, avec un franc-parler plein d’humour, courageuse et bien plantée dans ses baskets. Elle a 14 ans. Elle idolâtre son père, bucheron et absent les 9/10ème du temps. Elle aime sa mère, comme une camarade, une colloc, comme une compagne de galère, dans l’attente du père et du mari. Elle passe son temps avec son seul ami, Kenny, le gringalet avec qui elle fait des figures de la mort sur la « cage à lapin » du square.
Sa vie roule, cahote un petit peu, mais avance. (suite…)
Dès les premières pages de ce livre, le lecteur est happé par le style de Kent Meyers : Regard subjectif d’un tueur pervers. Dans sa tête. Sa vision. Sa chasse. Pas à pas. Collé à ses pensées glauques, froides comme ce froid qui brûle. Immédiatement c’était sombre, sec, brute, et sans concession gentillette pour humaniser le Monstre.
Le style de Kent Meyers est comme une poignée de terre qu’il te jetterait au visage. T’en as plein les yeux, plein la bouche. Ça picote la rétine et ça envahit le palais. C’est dérangeant d’être ainsi plongée dans une atmosphère pesante et perturbante, et le plaisir de dévorer les lignes, comme si on en redemandait, comme si on était affamé de sensations. (suite…)
